Un tipo me paró en Acoyte y Rivadavia para preguntarme si daba clases en el Mariano Acosta y cuando le dije que no me mostró su boletín del 2003 con mi firma

Eran las 18:20, yo volvía caminando del kiosco con un café y una birome que sé que voy a perder antes de mañana. Un tipo de unos 35, campera de abrigo verde, me para y me dice 'perdón, ¿usted es profe de Historia?'. Le dije que sí pero en otra escuela, que yo nunca trabajé en el Acosta. Ahí saca del bolsillo interno un boletín plastificado, doblado al medio, y me lo pone en la mano: segundo año, 2003, y abajo de la columna de Historia hay una firma que juro que se parece a la mía pero no es la mía. Me dijo 'ese profe me salvó la vida, lo estoy buscando hace diez años'. Le devolví el boletín y le dije que ojalá lo encontrara, y me quedé caminando con ese café que ya estaba frío pensando en cuántos pibes habrá que nadie está buscando.